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他坐在我对面，手握着已经凉透的咖啡杯，指尖发白。他说：“我们可能真的走不下去了。”声音很轻，轻得几乎要被咖啡馆里的背景音乐盖过。
可你知道吗？就在前一天晚上，我们还挤在沙发上看电影，他把我冰凉的脚捂在他肚子上，像过去五年里的每一个冬天那样。电影里男女主角在雨中拥吻，他转头亲了亲我的额头，说：“这导演根本不懂什么是爱情。”那一刻，我还能闻到他身上熟悉的洗衣液味道，混合着一点点他特有的体温。
“为什么？”我问。其实我知道答案，就像知道为什么花会谢，天会黑，有些路走着走着就到了尽头。
我们之间没有第三者，没有激烈的争吵，甚至没有原则性的矛盾。只是那些细小的失望像尘埃一样慢慢堆积，直到把最初的心动都掩埋了。他工作越来越忙，从加班到深夜，到周末也要处理邮件；我从理解到等待，从等待到埋怨。我们依然相爱，这一点我无比确定——他记得我所有的小习惯，我知道他每一个眼神的含义。可爱情不知从什么时候起，变成了一件让人疲惫的事。
“我还爱你。”他说，眼睛里有我见过最深的痛苦，“可是光有爱，好像不够了。”
这句话像一把钝刀子在心里来回割。是啊，我们都还爱着对方，却已经失去了继续在一起的力气。这大概是世界上最荒唐的事——你的心还在为他跳动，你的手却不得不放开他。
我想起我们刚在一起的时候，挤在租来的小房子里，冬天漏风，夏天闷热。他会弹吉他给我听，走调走得厉害，但我每次都笑得前仰后合。那时候我们什么都没有，却觉得拥有了全世界。现在我们有了一份体面的工作，住进了宽敞的公寓，却把那个会在雨天陪我踩水坑的人弄丢了。
“你还记得吗，”他突然说，“去年你生日，我说要给你做长寿面，结果把厨房搞得一团糟。”
我点点头，眼泪终于掉下来。怎么会不记得呢？他手忙脚乱地和面、擀面，面粉沾了满脸。最后端出来的是一碗糊糊，我们却吃得特别香。那天晚上，他在阳台上抱着我说，要给我做一辈子的饭，虽然难吃点，但保证用心。
现在他学会了做饭，甚至能做出几道像样的菜，可我们却没有“一辈子”了。
分开的决定是我们一起做的，在无数个长谈之后。那些谈话总是持续到深夜，我们从为什么走到这一步，聊到还能不能继续，最后不得不承认，放手可能是对彼此最后的温柔。
“我不是不爱你了，”他反复说，像是在说服我，也像是在说服自己，“我只是太累了，你也累了，不是吗？”
他是对的。我们都太累了，累到连拥抱都要用尽全身力气。
搬家那天，他帮我整理书箱。从一本旧书里飘出一张电影票根，是五年前我们第一次约会看的电影。他捡起来，盯着看了很久，然后小心翼翼地夹回书里。
“留着吧，”他说，“好的回忆值得留着。”
我们像完成某种仪式一样，把共同生活过的痕迹一件件分开。这张桌子是你买的，那把椅子是我选的；这些书大部分是你的，厨房用具留给我吧。分到唱片时，我们同时伸手去拿那张我们一起听烂了的老唱片——然后手在空中停住，相视苦笑。
最后我们把那张唱片放在了中间：“谁都不拿了，好吗？”
现在，他住在城市另一端。我们偶尔还会发信息，问一问最近怎么样，工作忙不忙。每次看到他的消息，我的心还是会轻轻颤一下，像被微风拂过的水面。
昨天他发来一张照片，是我们曾经一起喂过的那只流浪猫，现在胖了不少。“它还记得我，”他写道，“我一叫它就过来了。”
我看着照片，哭了又笑。有些东西结束了，但并没有消失。就像那只猫还记得他的声音，我记得他爱我的样子，他也一定记得我爱他的那些年。
朋友问我，既然还爱着，为什么不试着重新开始？
我摇摇头。有些路走过了就是走过了，回头也找不到当初的风景。我们选择分开，不是因为不爱了，恰恰是因为太爱了，爱到不忍心看着这份感情在无尽的疲惫中慢慢枯萎。
也许爱情的另一种形式，就是承认它已经走到了尽头，然后好好地说再见。
窗外的梧桐树已经光秃秃的了。不过我知道，等到明年春天，它又会长出新芽。就像我知道，总有一天，我想起他时，心里不再是尖锐的疼痛，而是温柔的怀念。
我还爱他，他也还爱我——这不再是我们要在一起的借口，而是我们曾经深爱过彼此的证明。
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