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写字楼的灯一盏盏熄灭，像疲惫的眼睛终于合上。我拖着灌了铅的双腿走进电梯，镜子里的人脸色蜡黄，头发凌乱，西装外套上还沾着午间不小心溅上的咖啡渍。手机震动，是项目经理发来的消息：“明天早会前把方案终版发我。”我靠在电梯壁上，连叹气的力气都没有了。
推开家门时，客厅只亮着一盏昏黄的落地灯。他蜷在沙发上睡着了，电视里还播放着深夜剧，微弱的光影在他脸上明明灭灭。我放下包，尽量轻手轻脚，可他还是醒了。
“回来了？”他揉揉眼睛，声音带着刚睡醒的沙哑，“饭菜在锅里热着，我去给你端。”
这就是我们之间重复过无数次的场景。加班的夜晚，他总会等我。不是坐在沙发上打盹，就是在书房里对着电脑假装加班——其实我知道，他是在陪我。
我跟着他走进厨房。他揭开锅盖，热气“噗”地腾起，模糊了他的眼镜片。他眯起眼，用毛巾垫着取出温在蒸格上的碗——半碗米饭，上面整齐地码着红烧排骨、清炒西兰花，还有我最爱吃的虎皮青椒。旁边的小碗里，是始终温着的紫菜蛋花汤。
“排骨是妈下午送来的，我重新热了热。”他边说边把饭菜摆上餐桌，“西兰花可能有点黄了，下次我晚点再炒。”
我坐下来，拿起筷子。米饭软硬适中，排骨入味，连西兰花都还保持着脆嫩。要知道，他以前是个连煮泡面都会糊锅的人。
记得他第一次给我热饭，是三年前的那个雨夜。我因为一个新项目连续加班两周，那天回到家已经凌晨一点。他兴奋地告诉我他学会了用蒸锅热饭，结果端上来的米饭硬得像石子，青菜黄得发黑，肉菜半冷半热。我累得连抱怨的力气都没有，扒拉了两口就说饱了。他尝了尝自己热的菜，沉默了。
第二天我下班早，看见他在厨房里对着手机视频学炒菜，笔记本上密密麻麻记着：“西兰花焯水一分钟”“排骨要小火慢炖”“青椒要去籽”。灶台上摆着好几个失败的“实验品”——炒焦的鸡蛋，盐放多了的西红柿。
“你学这个干什么？”我问。
他头也不抬：“总不能让你天天吃外卖。”
就是从那天起，他开始认真研究怎么热饭才能让饭菜保持原味。慢慢地，他摸出了门道：不同的菜要用不同的火候，汤要单独温着，米饭太干可以洒点水……后来，他索性学会了做饭，从最简单的西红柿炒蛋开始，到现在能张罗一桌像样的家常菜。
“今天怎么样？”他在我对面坐下，把我的水杯续上温水。
我咽下嘴里的饭，开始倒苦水：难缠的客户、永远改不完的方案、同事间的明争暗斗……他安静地听着，偶尔插一句“太过分了”或“然后呢”。说到激动处，我的声音会不自觉地提高，他会轻轻拍拍我的背：“慢慢说，先吃饭。”
其实我知道，他的一天也并不轻松。他在研究所工作，压力不小，经常要盯着实验到深夜。可他从不说“我也很累”，只是在我抱怨时轻声说：“我知道你更累。”
有一次我问他：“你为什么总是要等我回来一起吃？你先吃就好了。”
他正在给我盛汤，听到这话顿了顿：“一个人吃饭多没意思。再说了，”他把汤碗推到我面前，“看你吃得香，我就开心。”
最让我难忘的，是去年冬天我重感冒还不得不加班的那次。我头痛欲裂，在办公室里强撑着改PPT，到家时已经快凌晨一点。进门看见他靠在沙发上，额头贴着退烧贴——他其实也感冒了。
“你怎么不去床上睡？”我摸他的额头，有点烫。
他迷迷糊糊地睁开眼：“等你吃饭啊。”然后摇摇晃晃地走向厨房。
那天的饭菜很简单——白粥，榨菜肉丝，还有他特意去买的我小时候最爱吃的肉松。我喝着温热的白粥，眼泪突然就掉了下来。
“怎么了？不好吃吗？”他紧张地问。
我摇头，说不出话。那一刻我明白，这世上最动人的情话，不是“我爱你”，而是深夜里那句“饭菜在锅里热着”。
现在，我慢慢吃着这顿深夜的饭。红烧排骨炖得恰到好处，虎皮青椒微辣开胃，连米饭都粒粒分明。他坐在对面，用手机查看明天的天气：“明天降温，记得穿那件厚大衣。”
窗外的城市已经沉睡，而我们的厨房还亮着灯。锅里温着汤，桌上有我爱吃的菜，对面坐着等我回家的人。这一刻，所有的疲惫都消散在饭菜的热气里。
我知道，明天还要继续面对那些做不完的工作、难搞的客户。但没关系，因为无论多晚，家里总会亮着一盏灯，锅里总温着可口的饭菜，总有一个人，在等我回家吃饭。
而这，大概就是生活最朴素的真相——再多的荣耀与成就，都比不上深夜里有人为你热好的一餐饭。它告诉你：无论你在外面是谁，回到这里，你都被深深地爱着。
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