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这盏床头灯，是我特意换的。原来的灯太亮，白剌剌的光，照得人心里发慌。现在这盏，暖黄色的光晕，柔柔地铺开，只照亮床头这一小块地方，像冬天夜里拢着的一小团炉火。
不知道这是他这个月第几次加班到深夜了。
记得刚结婚那会儿，我们都还在租房子。小小的开间，厨房转身都困难。他那会儿也加班，但总能赶在十点前回来。我会算好时间，在他敲门时正好把面条下锅。他吸溜着热气腾腾的面，鼻尖冒汗，还会兴高采烈地跟我讲公司里又有什么新项目，眼睛里有光，仿佛前面有使不完的劲儿和盼不完的好日子。
后来，我们买了房，有了孩子。他肩上的担子肉眼可见地重了。升了职，管的人多了，责任大了，回家的时间却越来越晚。那些关于新项目的兴奋劲儿，渐渐被一种沉默的疲惫取代。
儿子小时候，总是不肯睡，嘟着小嘴问：“爸爸呢？我要等爸爸。” 我就抱着他，坐在现在这个位置，指着窗外远远近近的灯光，说：“你看，那些亮着的窗户，可能也有人在等家人回家呢。爸爸在给我们挣奶粉钱，在给我们亮更多的灯。” 孩子听着听着，就在我怀里睡着了，小脸红扑扑的。我会轻轻把他放好，然后回来，继续守着我这盏灯。
儿子如今住校了，周末才回来。这等待，便成了我一个人的事。
说不心疼是假的。好几次，我迷迷糊糊快睡着了，听见钥匙在锁孔里极轻、极慢地转动的声音——他怕吵醒我。接着是窸窸窣窣换鞋、放包的声音，像夜里溜进屋的猫。他会先去厨房，看看我给他留的饭菜，有时候会吃几口，大多数时候，只是喝口水。然后，他才会轻手轻脚地走进卧室。
门被推开一条缝，他那带着倦意的脸探进来，看到我还靠着，灯还亮着，会愣了一下，随即眉头就舒展开，那种表情，很复杂，有歉意，有疲惫，但更多的是……一种像回家了的踏实。
“还没睡啊？”他总是这一句，声音沙哑。
“嗯，睡不着，看看书。”我也总是这一句。我们心照不宣，谁也不点破这盏灯的意义。
他洗漱完躺下，常常是身子一沾床，沉重的呼吸声就传来了。那是累到极致的沉睡。我侧过身，就着这昏黄的灯光看他。眼角的皱纹深了，鬓角好像又添了几根白头发，在暖光下特别显眼。那个曾经在球场上奔跑、在我生病时急得满头大汗的年轻人，已经被岁月和生活打磨成了眼前这个沉稳、沉默，甚至有些沧桑的中年人。
我会悄悄把他踢开的被子掖好，然后关掉灯。
在那一瞬间，黑暗彻底笼罩下来，但他的鼾声就在耳边，均匀、踏实。这声音，比任何灯光都让我觉得安心。我知道，他回来了，这个家就是满的。
这盏灯，亮与不亮，差别很大。
它亮着，这房子里就不是我一个人的呼吸。那光虽然弱，却能穿透夜色，告诉他，也告诉我自己，这条夜路，他不是独自在走。家，不是一个回去睡觉的黑洞，而是一个有温度、有等待的归宿。
它更像是一种无声的对话。我用灯光告诉他：“我知道你辛苦，我在这里陪着你。” 他用准时归来（哪怕已是深夜）回应我：“我知道你在等，我记挂着家里。”
我们之间，早已过了整天把“爱”啊“情”啊挂在嘴边的年纪。日子是具体的，是琐碎的，是一日三餐，是柴米油盐。而在这具体而微的生活里，这盏灯，就成了我们之间最朴素也最坚定的盟约。它不说教，不喧哗，只是在那里，用一抹昏黄，对抗着整个世界的冰冷和忙碌。
前天晚上，他破天荒地回来得早些，十一点刚过就进了门。那天他心情似乎不错，洗完澡没立刻倒头就睡，而是靠在我旁边，叹了口气，说：“今天开会的时候，头昏脑涨的，忽然就想到你这盏灯。一想到家里有灯亮着，有人在等，就觉得，再难也得撑下去。”
他没再说下去，我也没问。只是伸出手，轻轻握了握他粗糙的手掌。
那一刻，我觉得，所有的等待都值得。
这世上的爱，有千百种样子。对我们这个年纪的人来说，爱可能不再是花前月下的浪漫，不再是轰轰烈烈的誓言。它变成了我锅里温着的一碗汤，变成了他即使再累也记得我生日的一份心意，变成了这深夜里，无论多晚，都为他点亮的一盏灯。
这灯光不耀眼，不足以照亮整个房间，但它足以照亮他回家的路，足以温暖我们被生活磨得有些粗糙的心。它是一座小小的灯塔，守望着我们这艘普通的、在生活海洋里航行的船。
我不知道这样的夜晚还会有多少。也许明天他就能准时下班，也许这样的加班还会持续很久。但只要他还在为这个家奔波，只要我还在这个家里等他，这盏灯，就会一直亮下去。
直到他平安归来，直到听见他那声疲惫而安心的“我回来了”，我才会觉得，这一天，算是圆满了。
夜更深了，我仿佛听见了汽车由远及近的声音，也许是错觉。但我还是坐直了些，理了理头发，把灯光又调亮了一点点——刚刚好，能让他一抬头，就从楼下的黑暗里，看到这团属于我们的、暖暖的光晕。
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