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我走过去，看见他的画布上停着一只未完成的蝴蝶，翅膀该是蓝紫色的，现在却像阴天的乌云。“老师，我调了十几次，”他沮丧地说，“就是调不出那种会飞的蓝紫色。”
他的第八个颜料盒里，群青、钴蓝、玫红、钛白……每种颜色都用了大半，调色刀上沾着失败的混合物。我拿起他的调色盘，闻到熟悉的气味——松节油的清香混着颜料的泥土味，突然想起三年前的自己。
那时我刚学画，也为调不准颜色哭过鼻子。我的老师没说什么大道理，只是握住我的手，带我一丁点一丁点地试：“看，群青太多就闷了，玫红不够就冷掉了。调颜色啊，急不得。”那个下午，我们调了整整三个小时，终于调出夕阳落在雪地上的淡紫色——不是颜料管里任何一种现成的紫，而是独一无二、只属于那个时刻的紫。
“来，”我把回忆收好，拉过凳子坐下，“咱们从头开始。”
我先让他洗干净调色盘，像收拾心情一样重要。然后挤出黄豆大小的群青，再是更小一点的玫红——比例大概三比一。“别急着混合，”我提醒他，“让它们先在调色盘上做邻居。”
他用调色刀小心地搅动，两种颜色开始缠绵。第一次太蓝了，像深海；加了一点点玫红，又偏紫了，像夜空的边缘。第三次，他加了米粒大小的钛白，颜色突然亮起来——但还不够，缺了点什么。
“记得你见过的那种蓝紫色吗？”我轻声问，“不是照片上的，是真实的。”
他眼睛亮了一下：“去年春天，学校后面的山坡上，有种小野花就是这种颜色……”
“对，就是那个颜色。”我笑了，“调颜色不是配药方，要想着你记忆里的光。早晨还是傍晚？阳光下还是阴影里？这些都会改变颜色。”
他闭上眼睛想了想，再睁开时，手下有了微妙的变化——群青减了一点点，玫红多了一丁点，这次不加白色，而是加了微乎其微的柠檬黄。就这一点点黄，像钥匙开了锁，颜色突然活了：那是清晨带着露水的蓝紫色，干净透明，仿佛能闻到花香。
“对了！”我忍不住拍手，“就是这个！”
他看着调出的颜色，眼睛瞪得大大的，像第一次看见彩虹的孩子。然后迅速把颜色涂在蝴蝶翅膀上——原本呆板的轮廓立刻有了生命，仿佛下一秒就要振翅飞走。
“我做到了，”他反复说着，“真的做到了。”
那个下午，我们不仅调准了一个颜色，更像完成了一次小小的魔法。后来他告诉我，那天他明白了——调颜色不是技术活，是心的事。你要记得世界本来的样子，相信自己的眼睛和手。
现在小李已经能熟练地调出各种微妙的颜色了。但每次经过第八个颜料盒，我都会想起那个下午：阳光很好，颜料的气味很好，一个学生学会了不只是调颜色，而是如何看见、如何记住、如何创造。
这大概就是做助教最幸福的时刻吧——你不只是在教技巧，而是在传递一种观看世界的方式。每个调不准的颜色背后，都有一颗渴望表达的心；而每次耐心的调试，都是对那份渴望的温柔回应。
画室里，这样的故事每天都在发生。在第十个颜料盒前，可能有个女生在调春天的嫩绿；在第五个颜料盒旁，可能有个男生在调黄昏的橙红。而我会继续走过去，坐下来，轻轻地说：“来，咱们从头开始。”
因为我知道，当颜色终于调准的那一刻，改变的不仅是画布——有什么东西在学生心里悄悄定了型，就像调色盘上终于出现的那个完美色彩，清晰，明亮，再也不会忘记。
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